Cher roman : Je me suis réveillé à l'aube avec le chant des coqs et avec une urgence, celle de me rendormir, mais je me suis dit que c'était peine perdue car de même qu’on ne peut forcer l'écriture sinon la laisser s’imposer à nous, on ne peut non plus être en quête de sommeil et il en va de même pour les amoureux. Ceux d'entre nous qui se préocupent du manque de sommeil ont une fatigue bien installée, celle qui découle naturellement du manque de sommeil mais aussi de la préocupation elle-même et de cette manière nous nous consumons dans le cercle vicieux de l'insomnie tels les ouroboros. Je me réveille en pensant à dormir alors qu'en réalité je devrais arrêter d'y penser et m'asseoir pour l'écrire, pour ne pas perdre le sommeil et pour, qu’une fois lui et moi arrivés dans le monde des vivants – une fois trompée mon impatience morphéique - il me retrouve enfin. C'est la raison pour laquelle je t'écris, roman.

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Je bâille et me couvre un peu ; pas les bras, cher roman, j'en ai besoin hors de la couverture pour pouvoir continuer à t'écrire. De nouveau je bâille. Dehors, les coqs. Les oiseaux commencent aussi à se faire entendre, signe que le mal annoncé, la lumière, est imminent, signe que la préoccupation à retrouver le sommeil deviendra plus intense, signe que je ne dormirai plus. J'ai écrit un peu plus d'une page et je ne sais plus s'il est correct de dire " un peu plus de " ou " un peu plus que ". Peut-être que la réponse est dans le chant des coqs, ou des grillons qu'on entend aussi, car ce n'est pas encore le jour mais ce n'est plus tout à fait la nuit non plus, mais plutôt cette chose si éloignée du consolidé qu'est le devenir. Il est 6h00 d’un des tout derniers jours qu'il reste à l'été, et penser à tout cela, l'écrire et ne pas dormir m'aura pris une heure au total, et je suis ému, car dans cette phrase verbale se réflète la magie de la langue, l'intrusion du passé dans l'avenir, ou celle des grillons chantant au lever du jour, et celui des coqs, quand la nuit se meurt.